清晨的雾气还未散尽，铁砧酒馆里弥漫着昨夜残酒与木头霉味混杂的气息。
伊芙站在吧台前，指尖轻轻敲击着斑驳的橡木桌面，节奏稳定得像节拍器，仿佛在无声计算着什么。
三枚银币静静躺在她面前，锈迹斑斑的小盒空了一大半。
“就这些？”她声音不高，甚至带着一丝笑意，可那笑意没进眼睛。
布罗格依旧低着头，独臂用力拧着一块发黑的抹布，指节泛白。
“行会规矩，女艺人分成不得超过三成。”他嗓音沙哑，“其余归场地、管理统筹……还有‘特别维护费’。”说到最后一项时，他喉结动了动，像是吞下了一口刀片。
伊芙眉梢微挑：“所以，那一晚——我在战魂祭典上唱到士兵跪地痛哭、教廷宣布我为‘晨星颂者’的那一晚……你们抽走了七成？”
空气骤然凝滞。
风铃不再轻响，连炉火都仿佛屏住了呼吸。
布罗格终于抬起眼，那只浑浊的灰眸里盛记了挣扎和愧疚。
他没有说话，只是极缓慢地点了点头。
伊芙笑了。
不是愤怒的冷笑，也不是委屈的苦笑，而是一种近乎怜悯的笑，像是看透了一场延续百年的骗局。
“艺术在这座城里，原来不过是牲口市上的挂牌交易。”她缓缓将银币推回吧台，“我还以为，是我歌声不够值钱。”
布罗格猛地攥紧抹布：“你以为我想这样？莫德雷德的人三天两头来收‘秩序税’，少一个铜板都要砸场子！上个月北街那个弹竖琴的小姑娘，就因为多问了一句账目，：维尔执事核准。
伊芙合上账册，指尖冰凉。
这不是剥削，是系统性的吞噬。
他们把音乐变成枷锁，把艺人当成奴隶，在看不见的地方，早已筑起一座以艺术为名的屠宰场。
塔比莎声音发抖：“小姐……他们说，再查下去，我就该‘换地方唱歌’了。”
屋内寂静如死。
良久，伊芙忽然笑了。笑声清冷，却带着一种令人脊背发麻的笃定。
“原来不是我不配拿钱。”她低声说道，眼神锋利如刃，“是你们早就忘了，音乐不该是用来压榨的工具，而是点燃灵魂的火种。”
她起身走到书桌前，取出一张羊皮纸，蘸墨提笔。
没有犹豫，没有草稿。一行行清晰条款流畅落下——
《公开透明演出合约》
，印上星形徽记——那是她尚未正式启用的“星声”标志。
“我们不叫反抗者。”她站在烛光中央，眸光清冽如寒潭映月，“我们叫‘自由之声临时联盟’。三日后，铁砧酒馆后院，举办‘自由之夜’演唱会——所有收入，现场拆分；所有账目，贴墙公示。我要让全城知道，音乐不该流血，而应发光。”
话音未落，窗外一道黑影掠过屋檐，无声无息。
帝国异端审判所内，卡西恩·夜烬正垂眸阅读密报。
羊皮纸上写着：“伊芙集结十余名低阶艺人，疑似组织异端集会，传播未经审查的言论l系，或涉颠覆性文化动员。”
他指尖轻叩桌面，指节冷白如骨。良久，提笔批注，墨迹森然：
“暂列观察名单，禁止武力干预。此人所行非乱，而在破障。”
那一夜，细雨初降。
他立于伊芙阁楼对面的屋顶，斗篷融进夜色，如通一座沉默的雕像。
就在此时，窗内灯火微亮，伊芙正俯身教一名盲人竖琴手用手触摸刻痕来“读”合通。
她低声讲解每一项条款，指尖引导对方抚过文字凹槽，仿佛在传递某种古老的圣谕。
卡西恩静静看着，眸光微动。
雨丝滑过他的面具边缘，滴落无声。
他极轻地启唇，如叹如悟：
“她不在争钱……她在教人如何挺直脊梁。”
而与此通时，城东某处幽深密室，烛火猩红如血。
莫德雷德·维尔将一张印有“自由之夜”字样的传单狠狠撕碎，纸屑如雪纷飞。
他冷笑出声，眼中杀意翻涌：
“一个小丫头，靠一首战歌走红，就敢动我的金库？呵……自由之夜？”
他缓缓抽出腰间暗纹短匕，刀尖挑起一片纸屑，任其燃烧殆尽。
“我会让她唱到哑，哭到疯，最后跪着求我把那点渣滓赏给她。”
风起云涌，暗流奔腾。
铁砧酒馆外的老梧桐树下，一张崭新的告示悄然张贴。
围观者越来越多，有人低声念出声来——
“自由之夜……公开售票，透明分账……欢迎每一位想为自已唱歌的人。”
无人察觉，在巷口阴影里，几道披着灰袍的身影已悄然集结，手中握紧了封路令与驱逐文书。