陈平蹲在院角的石墩上，手里攥着那枚青铜葫芦，指腹来回摩挲着云雷纹。夜风从屋后吹来，带着点泥土和青草的味道，他没抬头，也没动，就这么盯着葫芦出神。
集市那天的事还卡在喉咙里——五十块一根萝卜，有人笑他疯了，也有人骂他割韭菜。可最让他心里发紧的，是赵二狗站在人群后头拿手机录像时那副冷笑模样。那眼神不像是看热闹，倒像是等着看他摔得有多惨。
他叹了口气，把葫芦翻了个面，低声嘟囔：“再这么下去，光靠萝卜说话可不够用。”
话音落，他咬破指尖，一滴血落在葫芦口沿。空气轻轻一颤，意识滑入空间。
灵泉就在中央，上层清亮如镜，每日只产三杯，此前他连尝都没敢尝。现在，他盯着那泉水看了半晌，伸手取出半杯。
杯壁微凉，他仰头喝下。
水滑进喉咙的瞬间，一股暖流从胃里炸开，顺着血脉往四肢冲。不是烧灼，也不是刺痛，像冬日晒到第一缕太阳，整个人从骨头缝里被烘透了。他站在原地没动，却觉得脚底生根，肩背挺直，连呼吸都变得绵长有力。
等那股热劲缓缓散去，他低头看了看自已的手。掌纹清晰，指甲泛着健康的光泽，连常年握锄头磨出的老茧都像是被什么抚平了些。
“还真有点东西。”他咧了嘴，轻声说。
第二天鸡刚叫，他就醒了，浑身轻松得不像话，像是睡足了三天。天还没亮透，他扛起铁锹就往屋后菜地走。
三十袋五十斤装的化肥堆在田头，按往常得来回六趟。他试了试背一袋，稳；再加一袋，肩膀微微压了压，还能撑；索性又甩上两袋，四袋齐肩，居然走得稳当。
他低头瞅了眼脚印——泥地上印着深深的鞋痕，可腿不酸，腰不沉，一口气走到地头，喘气都不带乱的。
“行啊你。”他自言自语，“还挺争气。”
一上午下来，翻土、施肥、覆膜，动作利索得他自已都愣住。以前干俩钟头就得坐地里歇会儿，今天四个小时不停手，汗是出了不少，可l力像井水，舀一瓢冒一瓢。
中午回家喝了碗稀饭，他靸着拖鞋又回地里转了一圈。路过村道时，几个正蹲墙根晒太阳的老头直起腰，眯眼打量他。
“陈家小子，今儿跟打了鸡血似的？”其中一个喊。
“昨儿捡钱了？”
陈平笑着摆手：“捡了点力气。”
老头们哈哈大笑，他也不恼，嘴角一直挂着。
傍晚收工，他在院角稻草堆上躺下，四肢摊开，晚风拂过汗湿的后背，舒服得哼了半声小调。他闭着眼，脑子里过着明天要补种的黄瓜苗间距，忽然耳朵一动。
隔壁传来争吵声。
他没睁眼，也没起身，只是手指轻轻搭在草堆边缘，身l不动，注意力全往声音上挪。
“……你天天拍视频有屁用！”是个女人的声音，听着像赵二狗媳妇，“人家萝卜真好吃，餐厅都抢着要，你越黑他，别人越想买！”
“闭嘴！”赵二狗嗓门猛地拔高，“你以为我图那点名声？我是咽不下这口气！一个败家子回村种地，凭什么风头全让他抢了？”
“那你打算咋办？总不能真去砸他地吧？”
“不用我动手。”语气阴下来，“只要村里人都觉得他不地道，谁还敢跟他合作？谣言传十遍就是真的！我就一句话——必须搞臭他名声！”
陈平躺在那儿，眼皮微微颤了颤。
他慢慢睁开眼，望着天上刚冒出来的几颗星，没动，也没出声。
先前那种因l力增强而生的轻快感，像被风吹散的烟，一点一点淡了。他抬手，看着掌心——那上面还有灵泉留下的淡淡光泽，像一层看不见的铠甲。
他忽然笑了下，坐起身，把草堆拍了拍，站直。
远处，赵二狗家的灯还亮着，人声渐低，但那份敌意，已经清清楚楚钉进了夜里。
他转身进屋，顺手把门带上。
葫芦搁在桌上，他没再滴血进去，也没多看一眼。只是脱下胶鞋，拎到院外刷洗，动作不急不缓。
水桶晃荡，刷子刮过鞋底泥块，发出沙沙的响。
他低头刷着，忽然停了一下。
然后继续刷，一下，两下，三下。
刷完鞋，他拎进屋，摆在门后晾着。
转身时，目光扫过窗外那片漆黑的菜地，眼神沉了沉。
他走回桌边，拿起葫芦，轻轻摩挲了一下口沿。
放下。