天刚蒙蒙亮，雪光把破窗纸映得透亮。霍雨浩睁开眼，第一件事是摸向怀里的巡逻图——折成指甲盖大的纸片被汗水浸得发软，墨迹却一点没糊。他松了口气，把图重新塞进贴身的暗袋，然后赤脚踩在地上。冻了一夜的青砖像含着细针，寒意顺着脚心往上爬，他却觉得踏实：疼，就说明自已还活着。
灶膛里只剩一点暗红火炭，霍云儿蜷在矮凳上打盹，手里还攥着缝到一半的鞋底。霍雨浩弯腰，把母亲膝上滑落的旧毯子往上提了提，指尖碰到她手背——粗糙、冰凉，像一截被风雪磨亮的枯枝。他屏住呼吸，生怕惊醒她，可还是惊动了。霍云儿迷迷糊糊睁眼，看见是他，声音还带着倦意：“怎么不再睡会儿？”
“睡不着。”霍雨浩小声说，指了指外面，“我去捡些干柴。”
霍云儿点点头，又闭上眼。她太累了，连说话的力气都像被夜里的寒气抽走。
门轴发出极轻的“吱呀”，霍雨浩侧身闪出去，回身把门掩好。院子里白茫茫一片，昨夜他留下的脚印早被新雪填平，只剩井沿旁那一点暗红——阿四的血迹，被雪半掩，像一枚冻僵的浆果。他蹲下身，用指尖把那点红抹进掌心，血早凝成冰碴，轻轻一捻就成了粉。他抖掉残渣，呵了口白气，朝后院走去。
后院是冷宫最荒的地方，杂草枯成铁丝，缠在断墙缝里。霍雨浩拨开雪，露出被啃得发白的木桩——那是他给自已找的“练功桩”。木桩表面布记细小的凹坑，都是这几天他用拳头一点点砸出来的。六岁孩子的骨头软，第一天砸完，指关节肿得像小馒头，夜里疼得睡不着；第二天依旧肿，却多了层厚茧；第三天，茧破了，血干后变成黑褐色的痂。此刻他握了握拳，痂裂开的细缝渗出新血，他却咧了咧嘴角——疼得爽快。
他深吸一口气，摆开架势。玄玉手的口诀在心底滑过，像一条冰凉的溪水：“气沉丹田，力贯指尖，骨如玉，筋如弦……”六岁孩子的身l太弱，他只能把口诀拆成最细碎的节拍，一节一节往骨头里敲。第一拳砸在木桩上，声音闷钝，像敲在湿棉絮；第二拳，声音脆了些，木屑飞溅；第三拳，指节破皮，血珠溅在雪里，红白分明。他咬牙继续，一拳接一拳，直到木桩上留下新鲜的血痕，直到手臂酸得发抖，才停下。
雪又开始飘，细碎的雪粒落在他发烫的拳头上，发出轻轻的“嗤嗤”声。他甩了甩手，把血珠甩进雪里，转身朝柴房走。柴房塌了半边，积雪压弯的茅草垂下来，像一柄悬着的刀。他钻进去，熟门熟路地摸到那块松动的青砖——砖缝里除了半截炭笔，还多了一小块碎瓦片。瓦片边缘锋利，他拿在手里掂了掂，又放回去：现在还不是用它的时侯。
他把昨夜画坏的巡逻图掏出来，摊在柴堆上。纸被雪水浸得发皱，墨迹晕开，像一团团扭曲的蚯蚓。他皱了皱眉，用冻僵的手指把纸抚平，重新折成更小的方块，塞进鞋底夹层——那里离心脏近，也离母亲远，最安全。
让完这一切，他忽然听见墙外有动静。极轻的脚步声，踩在积雪上发出“咯吱咯吱”的细碎声，不是护卫的铁靴，也不是侍女的软底鞋，而是……孩子。霍雨浩屏住呼吸，猫腰摸到窗边，从破木板缝里望出去——
墙根下，一个瘦小的身影正踮着脚尖，把什么东西往雪里埋。那身影穿着明显大一号的棉袄，袖口拖在地上，像两片破帆。霍雨浩眯起眼，认出是厨房烧火的哑丫头小杏，今年不过五岁，平日总被大丫头们支使来支使去，连口热汤都喝不上。此刻她埋完东西，左右张望，确定没人，才笨拙地用脚尖把雪踩平，转身跑开。
霍雨浩等她跑远，才翻墙过去。雪被踩得凌乱，他用脚尖拨开最上面一层，露出底下埋的东西——半块冻硬的馒头，表面印着小小的牙印，像一排细碎的月牙。馒头旁边，还压着一片枯叶，叶脉用指甲划出歪歪扭扭的纹路，勉强能认出是“谢”字。
他愣了愣，忽然想起昨夜阿四消散前，曾往厨房方向飘去。原来这丫头看见了。霍雨浩把馒头捡起来，掰下一小块放进嘴里，冻得发酸的麦香在舌尖化开，带着淡淡的苦涩。他把剩下的重新包好，放回雪里，用脚尖把痕迹抹平，然后悄无声息地退回柴房。
雪越下越大，像无数细小的羽毛，轻轻覆盖所有脚印、血迹、埋藏的馒头。霍雨浩站在柴房门口，仰头看天。灰蒙蒙的天幕低垂，仿佛随时会压下来。他伸手接了一片雪，雪在掌心融化，冰凉的水珠顺着掌纹滑到腕间，像一条透明的蛇。
他忽然笑了，笑声极轻，被雪吸收，连自已都几乎听不见。
“第二个。”他说。
这一次，声音不再消散在风里。
雪停了，一缕苍白的阳光穿过云层，照在柴房门口小小的身影上。
男孩站在光里，掌心残留的水珠折射出细碎的光斑，像一粒刚刚苏醒的种子。