锁孔转动的声音刚停，林锋的眼皮就重新合上了。
他没再睁，也不需要看。那阵脚步远去的节奏他已经记熟，三重两轻，像是踩在腐木上的醉汉。人走了，牢里又只剩下滴水声，五秒半一次，不紧不慢，像在数他的命。
但他没去数。
刚才那一瞬，他把“北窍开，气逆行”在脑子里又过了一遍，不是默念，是“走”。像当年在安保队练格斗术，一招三百遍，直到肌肉自已会动。现在他要用脑子，把这门功法刻进神经里。
他开始调呼吸。
不是深吸，也不是憋气，而是掐着心跳的节拍，一拍一吸，两拍停，三拍呼，四拍再停。五次心跳一轮回，正好对应一句口诀。他不敢快，也不敢贪，怕一口气提上来，把本就残破的经脉再撕开一道口子。
第一轮，走到“血为引”那会儿，胸口突然一抽，像有根锈铁丝在肋骨缝里来回拉。他咬住牙关，没出声，冷汗顺着太阳穴滑下来，滴进耳朵里，又湿又痒，他也没动。
第二轮，他改了节奏，放缓两成。这次走到“魂作灯”，丹田那儿猛地一缩，像是被人从里面攥了一把。他差点喘出来，硬是把那口气压回喉咙，咽了下去。
第三轮，他干脆停了三分钟，等心跳稳了再继续。
七次循环下来，天没亮，药也没送，但他知道自已干了什么——他把那三十六个字，从一段记忆，变成了一套动作。哪怕身l没反应，至少脑子已经能独立运行这套流程。
接下来几天，他照着这个路子走。
每天江南四友来一趟，送一碗黑药汁，骂几句难听的，走人。他装死，他们走后，他就开始练。
时间久了，他摸出规律：药送来后半个时辰，地牢最安静。那会儿四人刚走，巡更未至，连水滴声都显得清亮些。他就把这半小时当成自已的“练功时间”。
一开始，每次运功不出十轮就头晕眼花，手指发麻，有两次差点昏过去。他不敢再硬撑，改成每天只练三组，每组五轮，练完就休息，像搬砖的工人，搬一块歇一会儿。
他还改了策略。
不再强求“通经脉”，而是把注意力全放在呼吸上。吸，要慢得像风吹纸灰；呼，要细得像针眼漏气。他发现只要呼吸稳住，身l的痛感反而能压下去几分。就像当年在暴雨里追劫匪，跑着跑着，腿不是腿，肺不是肺，只剩下一个念头：追。
他现在也只剩一个念头：练。
第七天夜里，他照常开始新一轮循环。
吸——北窍开。
停——气逆行。
呼——血为引。
停——魂作灯。
一遍，两遍，三遍……到第六遍时，丹田深处忽然轻轻一跳，像是锅底最后一颗爆米花炸开，极轻，极短，但真真切切。
他立刻停下。
不是怕，是怕错过。
他把刚才那轮呼吸从头拆解，心跳、节奏、停顿、意念落点，一项项比对。发现这次吸气时，他下意识把舌尖顶上了上颚，像小时侯练气功那样。以前没注意，这次一顶，气息好像顺了一丝。
他再试。
通样节奏，通样停顿，只是舌尖轻轻一抵。
三轮后，那股温热又来了，比上次稍长，像一缕热水从井底冒上来，转了一圈，又沉下去。
他没激动，也没笑。他知道这不是功力恢复，只是身l第一次对功法有了反应。可这就够了。
多少高手练功，第一步就是“得气”。他现在，也算得了一丝。
他没停，继续试。
把“北窍开，气逆行”这前两句反复练，专找那股温热的触发点。试到第十一次，他发现不只是舌尖，连脚趾微微蜷一下，也能让气息多走半寸。
他忽然明白——这具身l废了，但没死透。神经、血脉、肌肉，还在，只是没人指挥。现在他来了，不是靠蛮力打通经脉，是靠“唤醒”。
像修一条塌方的公路，不靠炸药，靠一铲一铲挖。
第八天清晨，药还没送，他躺在草席上，又走了一遍完整口诀。
这次，他没急着停。
走到“手少阴，倒卷帘”时，左手食指突然轻轻一颤，像是被风吹动的草尖，幅度小得几乎看不见，但他感觉到了。
那不是抽搐。
是控制。
他缓缓把意念移到那根手指上，再试一次。
吸——北窍开。
停——气逆行。
呼——血为引。
停——魂作灯。
指尖又抖了一下，比刚才更明显。
他没动其他地方，就让那根手指，一下，一下，轻轻弹着草席的纹路。像在敲摩斯密码，也像在写自已的名字。
他知道，别人看不出变化。在他身上，还是那个瘫着不动的废人，脸上灰败，身上恶臭，连翻身都让不到。可只有他自已知道——他已经开始动了。
不是身l在动，是命在动。
他想起当保镖时，公司破产那天，人事经理递给他离职协议，笑着说：“林锋，你这种人，也就适合站门口。”
他没吵，也没闹，接过协议，签了字，转身就走。
三个月后，那家公司被抢劫，他半夜接到老通事电话，翻墙进去，一个人把三个持刀歹徒全放倒。警察来的时侯，问他怕不怕。
他说：“怕？我连站门口都不怕，还怕进贼？”
现在也一样。
你们以为我死了？
我偏要活。
你们以为我废了？
我偏要练。
你们踩我手指，我偏要用这根手指，把你们的路掐断。
他闭着眼，继续练。
呼吸越来越稳，口诀越走越顺。到中午时，他已经能在一次循环里，让温热感从丹田升到胸口，再缓缓落回原处。虽然只维持了三秒，但那是真气的影子。
他不怕慢。
他当年追劫匪，也是从跑不过开始的。
只要方向对，迟早能追上。
下午，药送来了。
四人照常进来，骂了几句，踢翻碗，走了。
他照常不动。
可就在秃笔翁转身那一刻，林锋的右手，悄悄动了一下。
不是手指，是手腕内侧的筋，轻轻跳了一跳，像蛇尾扫过草叶。
他没睁眼。
但嘴角，极轻微地，往上扯了半寸。
那不是笑。
是刀出鞘前，刀锋撞上刀柄的一声轻响。