晨光斜照进账房，青砖地面映出窗棂的细格影子。苏婉——如今的陆晚晴——指尖抚过账册边缘，目光落在一行墨迹斑驳的条目上。纸面微微泛黄，右下角一滴暗红油渍凝成星点，像被袖口蹭过又未及时擦拭。她不动声色地将账本翻至下一页，呼吸平稳，仿佛只是寻常查核。
“这批云锦出货三匹，原料登记用了八百两丝线。”她声音不高，却字字清晰，“寻常损耗不过一成，这账上记的，倒去了四成。”
账房管事站在侧旁，额头沁出细汗。他年近五旬，穿一件灰青长衫，袖口磨得发白。闻言干笑两声：“小姐说得是……只是这批丝料质地不匀，织造时断线颇多，不得已多耗了些。”
“断线？”陆晚晴抬眼，目光如针，“那为何出货记录里，成色评级却是‘上等’？”
管事一怔，喉结滚动了一下：“这……是工头评定，我只管记账。”
她不再追问，只将账本合拢，指尖在封皮上轻轻一叩。昨夜藏于旗袍夹层的丝绢仍在内室锁匣中，而眼前这本账册，正是通往那张图背后真相的第一道门。她不急于破门而入，只缓缓起身，裙裾掠过地面，不留一丝声响。
“我亲自去绣楼看看库存。”
日头已升至中天，绣楼静立于陆府东隅，两层木构小楼，檐角雕着缠枝莲纹。楼前几名女工低头穿行，见她走近，纷纷低头行礼，动作整齐却透着僵硬。陆晚晴扫过她们的手——指腹粗糙，虎口有茧，是常年操机留下的痕迹，但眼神闪躲，似有隐忧。
库房在二楼尽头，铁锁锈迹斑斑，锁芯却光亮如新。她接过钥匙，推门而入。一排排木架上堆着布匹，标签写着“云锦”“素缎”“杭罗”。她抽出一卷，展开寸许，指腹轻捻丝线。
不对。
真云锦经纬紧密，光泽如流水，触之柔中带韧。而这一卷，丝质松散，反光呆滞，像是掺了劣等蚕丝。她不动声色，转身对身旁女工道：“取织机来，就在这库房外，织一段‘缠枝莲’。”
女工应声而去。片刻后，机杼声起。陆晚晴立于机前，目光紧锁经纬交错之处。纹样初成，光泽黯淡，线条模糊。她伸手轻抚成品，指尖传来粗糙的摩擦感。
“这不是陆家的丝。”她声音冷下，“谁准许用这种料子冒充云锦出货？”
女工手指微颤，低声道：“是……是周管事说，东家批了条子，允许换料节省成本……就在您病着的时侯，从后门运进来一批。”
陆晚晴眸光一沉。
有人在她昏迷时，动了她的产业。
她正欲下令封存这批布匹，忽觉耳侧风动。不是风，是气流的微变——窗纸轻颤，廊外竹影未摇，可那倒影中的廊柱，分明有一道人影掠过。
她瞬间侧身，脚跟抵住墙根，目光锁住东窗。
下一瞬，窗户爆裂。
木屑纷飞中，黑衣人跃入，手持短棍，直击她天灵。动作狠辣，毫无迟疑，显然是要一击毙命。
陆晚晴没有后退。
身l比思维更快——侧滚、抬臂、抓握。紫檀花架上的青瓷花瓶被她抄起，顺势横扫，砸向对方持棍手腕。一声闷响，骨肉相击，黑衣人吃痛缩手，棍势偏斜。
她不等对方回神，左肩前撞，借力顶入其怀中，右手翻转，瓶底猛击后颈。那人踉跄跪地，她旋身再撞，花瓶彻底碎裂，瓷片溅落一地，而黑衣人已伏倒在地，昏死过去。
四周死寂。
女工们尖叫出声，有人转身欲逃。陆晚晴站定，旗袍下摆沾了瓷屑，呼吸略促，却声如寒冰：“谁也不准走。”
她目光扫过众人，最终落在贴身丫鬟身上：“带她们去前院点名，一个都不能少。”
丫鬟点头，强压恐惧，领着女工退下。陆晚晴蹲下身，开始搜查刺客。黑衣蒙面，腰间无物，只在怀中摸出一只青布香囊。她取出，鼻尖轻嗅——苦杏仁味混着檀香，与昨夜药碗中的乌头碱气息若有若无地重叠。
香囊正面绣着一条盘绕青龙，针脚粗犷，龙眼以黑线点出，透着戾气。翻到背面，一角绣着“七堂”二字，墨线晕染，像是匆忙所绣。
她将香囊收进袖中，继续探查。刺客腰带夹层里，藏着半块铜牌，铜绿斑驳，正面刻着“七堂”相通字样，背面空白。她指尖刚触到铜牌，太阳穴骤然一刺——
火光冲天。
织机倒塌，一名女子伏在机前，将铜牌塞入夹层，声音微弱却清晰：“七堂藏图……莫让外人得去……”
画面如电光闪过，随即消失。
陆晚晴手指微颤，迅速将铜牌藏入袖袋。那不是她的记忆，却又真实得如通亲历。她强迫自已冷静，目光重新落在刺客身上。
耳后有血迹。
她撕下一片衣角，轻轻擦拭，血沾上布面，暗红发褐。就在这瞬间，窗外传来脚步声，由远及近，沉稳而熟稔。
是管事来了。
她迅速将铜牌与香囊分藏两袖，起身退开两步，恰好站在破碎的花瓶残片旁。裙裾扫过地面，将几片带血的瓷片轻轻拨至墙角阴影处。
门被推开。
周管事探头进来，脸上堆着关切：“小姐！听说出了事？您没事吧？”
陆晚晴背对他，指尖捏紧袖中铜牌，声音虚弱却不容置疑：“刺客晕过去了，先锁在东厢，等巡捕来查。”
“哎，是是！”周管事连忙应声，又试探道，“这人……看着不像寻常贼寇，怕是冲着咱们陆家来的。”
陆晚晴缓缓转身，目光如刃：“所以，更要查清楚——是谁让他进来的。”
她一步步走向门口，旗袍下摆掠过门槛，鞋尖踩上一粒碎瓷，发出轻微的“咔”声。
周管事低头避开她的视线，额角汗珠滑落。
陆晚晴走出库房，阳光刺眼。她抬手扶了扶发髻，指尖触到袖中香囊的棱角。青龙纹路在布下若隐若现，像一条蛰伏的蛇。
她没有回头。
绣楼门前，风拂过竹帘，掀起一角。
铜牌在袖中发烫。